tittine

Pluie de printemps

Chargée de sentiments

Vent frais

Un peut niai

Douce chaleur

Fondant la peur

Ondée glaciale

Histoire qui fini mal 

Chercheur d'or aux mains sales et usées
Sur le chemin, on le regarde passer, amusé
Toujours rien trouvé ? lance t'on a la criée
Ce n'est pas un travail, que de chercher

Ils ne peuvent donc pas comprendre
Que l'or, on ne peut pas l'entendre
Que parfois, il faut savoir attendre
Tout ça, pour se laisser surprendre

Peur être un jour va-t-il réussir
Ça, personne, ne peut prédire
Mais l'humain préfère médire
Il s'en fout, de le faire souffrir

Lui, continue de sourire
Il préfère pouvoir en rire
Son cœur voudrait mourir
Mais lui, refuse de pourrir